Marx est mort, mon amour

Ce livre est un roman, et donc, ce n’est qu’un roman. Par conséquent, l’histoire qu’il raconte n’est pas une histoire vraie. Ou, peut-être, pas tout à fait vraie. Ni tout à fait fausse. Au fond, qu’est ce qu’une histoire vraie ? Si une histoire vraie, c’est le récit exact et précis d’événements s’étant réellement passés, avec des personnages ayant réellement existé, un récit sans rajout, sans retrait, sans modification, sans correction, sans dramatisation, sans ornement, sans retouche, non, honnêtement, je peux le dire, cette histoire n’est pas une histoire vraie. D’ailleurs, je pense que les histoires vraies, vraiment vraies, n’existent pas. Ou, plutôt, si elles existent, elles ne sont pas connues, personne ne les connaît, et personne, quelle que soit sa proximité avec cette histoire, voire son implication dans cette histoire, n’est capable de les raconter. Parce que les histoires vraies ne sont jamais racontées, car elles ne peuvent jamais être racontées dans toute leur vérité. À mon avis, la véracité des histoires vraies n’est qu’un mythe, qu’une illusion, qu’une vue de l’esprit. Pourtant, l’histoire que je vais vous raconter, je suis sûr qu’elle peut être, peut-être, vraiment vraie, tellement les faits qui y sont relatés sont si proches d’une réalité plus ou moins lointaine, et les personnages qui l’animent ressemblent à des gens que vous avez, peut-être, connus un jour, ou que vous auriez pu, peut-être, rencontrer. Je ne sais pas pourquoi, et même si je le savais, je ne saurais vous l’expliquer, dès que j’ai décidé d’écrire ce roman, mon premier roman, dois-je le préciser, c’est cette histoire, ou plutôt, la trame de cette histoire, qui est venue la première à mon esprit...

__"Saïda, femme mariée, part retrouver son passé. Elle s’échappe de son train-train quotidien au Maroc pour revoir un amour d’adolescence. Nostalgie d’une période. Un simple constat. Le sien ou celui du Maroc ? Saïda plonge entre Paris et Bordeaux à la vitesse d’un TGV. Elle aurait tellement préféré que ce train aille moins vite. Avoir le temps de récupérer les morceaux d’un puzzle entre les espoirs déçus, les incompréhensions, et finalement une certaine banalité de la vie. Elle veut revoir Ghani, un alter-mondialiste avant l’heure. Un camarade. Un amour ou un sentiment de culpabilité ? Marx est mort, mon amour raconte tout cela à la perfection. Mohammed Laroussi revient sur les années de plomb au Maroc. Des années d’enfer pour beaucoup mais étrangement, lui, il n’a jamais été emprisonné, ni torturé, et n’a donc jamais été libéré. Ce roman est donc un peu sa libération tout en rêvant encore en cachette du Grand Soir. Et c’est en mélangeant faits réels à cette nécessité de se libérer, qu’il signe le roman parfait. Doux-amer. D’une violence étourdissante". (Patrick Lowie__ Romancier et Éditeur)

''« Marx est mort, mon amour » est mon 1er roman, mais c'est le 3e ouvrage que j'ai publié (après « Satire sur tout ce qui bouge » et « Que personne ne rigole ! ».

« Marx est mort, mon amour » est co-édité par les éditions Marsam (Maroc) et Biliki (Belgique)''

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